Todo está en tu risa

(untitled)

2011-09-12T12:43:00.000-07:00

Hoy guardaré la melancolía en un cajón con llave.

Y tiraré la llave al mar.

Pájaros volando.

2011-09-05T12:35:00.000-07:00

"Menos amor y más plata" (dicho argentino aplicable a tantas cosas)

Septiembre. Bienvenido.

Teorema.

2011-08-07T14:18:00.000-07:00

Los momentos.
No discriminan.
Te muerden.
Te besan.
Tienen su tiempo
su tiempo llega.
Se acercan
y ahí estás tú (el tú que es yo)
como en un corto de cine
esperando
que pase el momento
y deje su huella.

Inevitable-mente.

2011-06-01T14:12:00.000-07:00

Las torrijas de mi abuela hubieran ganado el primer premio del más afamado de los concursos, de torrijas se entiende.
Cada Semana Santa desde que yo tengo recuerdos y hasta que ella comenzó a perder los suyos, mi abuela obraba su milagro y convertía pedazos de pan duro en barquitos "rezumantes" de leche y miel. Luego en algún momento, entre semana santa y semana santa, su memoria empezó a diluirse. Aparecieron en ella agujeros negros, pequeños al principio y más grandes después. Ahora son tan grandes que caben palabras enteras y cuando se deslizan por ellos se pierden para siempre.
Cada día mi abuela dedica un rato a luchar contra los agujeros negros. Repetimos en voz alta: pan, leche, miel. Y atamos a cada letra un hilo invisible, como a los globos, para que no se escapen. Pan, leche, torrijas. Torrija. No es una palabra bonita, pero la amarraremos también.

(Tercer premio del Concurso de Relatos "Con sabor tradicional", de Susana Portillo.)

Historia fresca y profunda al mismo tiempo. Historia preciosa.

Espíritu del 15-M.

2011-05-21T13:29:00.000-07:00

Blanco y estirado. El escote de Bella intuye el beso. Ella se deja robar, confiada, y sus manos sostienen flores con el anhelo de escapar por la ventana y dejarlos a solas. El cuerpo de Marc es una serpiente que vuela en la habitación. Su jersey verde respira su propio olor. Y el olor del sueño realizado. En un rincón único, el diván duerme.

(Había que "escribir un cuadro" en poco tiempo. Yo elegí Cumpleaños de Marc Chagall. Y salió esto.)

Distancias cortas

2011-05-06T12:27:00.000-07:00

Tania era la encargada de llevar el frutero a la mesa. De cerámica y no siempre bien provisto. De la cocina al salón apenas había treinta pasos cortitos. Una distancia que ella calculó suficiente para suspirar y morder su lengua envenenada. Iba y venía con solemnidad. Sesenta pasos en total. Miraba el melocotón pasado, que nunca se movía, mientras se concentraba en guardar la calma. Llegar a la mesa, dejar el frutero en el centro y sentarse, era algo tan cotidiano como doloroso. Las voces eran las mismas. El discurso también. ¿Qué no habría dado ella por un poco de desconcierto en la mesa, una carcajada a destiempo, por el caos de discusión en plena vorágine?

El frutero, testigo de aquella paz impuesta, era lo único que contenía color en aquella fotografía en blanco y negro.
Todos parecían terminar de comer a la vez y como autómatas se levantaban profesando la misma religión: la del silencio. Tania volvía a dar treinta pasos, aliviada por no tener que regresar a aquella mesa más.

Su móvil, en su habitación, no dejaba de sonar.

2010-12-05T06:12:00.000-08:00

Las hojas de este otoño se amontonan en las esquinas. Se hacen ovillo. O implacables suelas hechas con todo tipo de género las aplastan y deforman. Las hojas secas de este otoño extrañan algo. A aquel señor vestido siempre de la misma manera que las hilvanaba y arrastraba cada mañana con esmero. Este año ese señor ha desaparecido. No hay dinero. Pero las hojas no saben de crisis ni de caídas en bolsa.

Mi tristeza también se mancomuna en estos días de frío. Está hecha de pequeños trozos de variadas tristezas. Y tampoco sabe de desastres bursátiles ni de huelgas de controladores aéreos.

Tu punto de fuga.

2010-11-24T13:29:00.000-08:00

Debes saberlo todo. Que frase tan grotesca. Es una ficción, no te la creas. O creela en su justa medida. Hasta el límite que te deje aprender, que te ayude a abrir ventanas. Si la tomas en serio serás una caricatura. La misma frase se reirá de ti por las esquinas. Escondida. Y te devolverá una carcajada de hojalata que te hará llorar de dolor.
En este caso, desde el suelo, inclínate hacia el frente, y concentra tu peso en las palmas de tus manos. Sin miedo. Levántate y no hagas caso. Tu paso firme y tú con ganas. Tus ojos en tu punto de fuga favorito. El tiempo es de los débiles y la comedia real acaba de empezar.

pensamiento 6345697000000000

2010-11-14T02:47:00.000-08:00

invierno

las lanas de las bufandas y los jerséis y los guantes se salen de su estructura con pereza para socorrer a los humanos en su vida

de humanos deshilachados.

cada uno llevamos un hilo, un hilo conductor..

21 de Julio.

2010-07-21T05:47:00.000-07:00

Infinitud de un campo árido en verano.

Hoy, hacía falta, la brisa abre los botones abrochados al milímetro.

Y la ausencia añorada se hace un poco más libre.

Vuela.

Sueño con la infinitud de un campo árido en verano.

2010-07-11T07:53:00.001-07:00

Las palabras dan bandazos sin decir nada.
Si quisieras, te daría el mar con todas sus estrellas reflejadas.
Me diluiría en tu lágrima y bebería el dolor que destila.
Te veo llorar.
Me miro.
Te observo de lejos, enfrascada en la espiral de las sinrazones.
Las espirales tienen salida cuando la buscas. Cuando no,
deseas sin querer morir en su fondo infinito.
Te observo de cerca, tú lloras, ahora con una sonrisa.
Me miro.
Y cierro la puerta en silencio.
Ha llovido mucho ya.

2010-07-06T14:21:00.000-07:00

Durante.

Preposición de verano.

¿no creen?

2010-06-03T12:05:00.000-07:00

Verano.
Hoy se oye un silencio extraño.
Siempre los silencios de verano fueron diferentes.
Pero hoy la extrañeza también en distinta.

Lost ¿quién nunca se perdió?

2010-05-17T14:06:00.000-07:00

Lucrecia dejó escapar la risa y sus ojos se le llenaron de sol. Se dio cuenta de que no había perdido aquella mueca que matizaba su rostro, sólo la había escondido durante tres años largos. Lo que había hecho ese día es no oponer resistencia a la alegría, a la sorpresa. Mientras reía sintió cómo supuraban las heridas y cómo el aire cicatrizaba punzante aquel dolor. Conquistar una nueva felicidad, cuajada de contradicciones también, era el fin pero también se convertía en el medio. Pese que a Alonso dijera que había perdido la vergüenza, que ya no la tenía. Entonces fue que Lucrecia reía sin hacer aspavientos. Un miedo sí guardaba: que su risa estuviera cubierta de óxido y éste frenara su ímpetu. Pero en esa timidez, en esa discrección, reía con las ganas de un niño que llora al nacer.

A Raúl y su chelo.

A la pérdida y a los encuentros.

Ceguera.

2010-04-17T11:01:00.000-07:00

Ayer me miraron unos ojos inyectados en sangre,
eran de un hombre negro, tirado en la Gran Vía,
en la entrada que va a parar a la calle Desengaño.
Sí, esa Gran Vía que celebra sus 100 años de existencia.

Lugares-rotundidades

2010-04-07T05:37:00.000-07:00

Aprovechaste que el sol huía para decirme que también tú te marchabas.
Te dí un beso en la mejilla y mis zapatos de tacón hicieron el recorrido
de la alfombra de goma de tu coche a la tierra seca de la explanada.

Permanecí mucho tiempo sobre mis pies, con el bolso en el hombro
mientras las lágrimas se cernían poco a poco sobre mí,
como la noche.

despedida

2010-03-04T11:17:00.000-08:00

Tarde soporífera en el andén. Lucía, ávida, rastrea su imagen tras las lunas de espejo de cada vagón. Intermitentes, con su cadencia de vértigo, éstas se la devuelven. Espejismo o realidad. La certeza, algunas veces, pierde su identidad. El tren se detiene y la mirada de Lucía se desliza suave hacia la izquierda. Sin despegarse del cristal, sus ojos le ven, y ven que él la observa, huyendo quizá de su reflejo, de su fantasma. Nace el encuentro. Pequeño. Sutil. Un encuentro que se evapora con el chasquido sordo de unas puertas que se abren y la visión lacónica de una multitud sudorosa. Él no sube. Sigue mirándola, y en sus movimientos para hacerse un hueco entre la gente, descubre una ternura extraña.

trazos

2010-02-21T14:33:00.001-08:00

vimos un cometa juntos
en un cielo gris oscuro
una estrella fugaz
en el ritmo lento de aquella noche.

engarzamos nuestras manos
buscabas mis dedos sin prisa
vimos juguetes rotos
cada uno los suyos.

nuestro miedo en nuestros ojos
y en un abrazo, anudados,
volvimos a buscar un cometa.

2010-02-17T17:20:00.000-08:00

mi naturaleza cansada..
2:21 horas.

Pánico escénico

2010-02-10T05:09:00.000-08:00

Cruzar una calle para escaparse de casa
buscar una casa para huir de una calle
quitarte la camisa para restañar tu herida.

Buscarme a mí misma y no encontrar el rastro
volver a la casa de la que un día huí.

Contigo.

Encontrar el peso de los abrazos
pegado a las cortinas.
Sentir vértigo y sentarme en el sillón,
en el silencio.

Volver a salir.

Sin ti.

Es un ejercicio del taller. Había que escribir algo a partir del primer verso, de Cesare Pavese.
Salió esto..

Landscape

2010-01-25T13:11:00.000-08:00

no encuentro la palabra que me ayude a decir silencio,
quiero escuchar la música, volver al lugar de donde vine,
que mis pies gobiernen mi cuerpo y mi alma..

y bailar lo que suene.

Fotografía de Jose María Mellado.

2010-01-15T11:49:00.000-08:00

en mi mesa llena de cosas
no encuentro nada.
en la ciudad llena de gente
sólo oigo ruido
y un marcapasos.
insoportable.

las manos de mi abuela detenían el tiempo para mí..

Ilustración. Pintura sobre tela. Y todo el talento. Ángela Carrasco Gil

2010-01-09T08:33:00.000-08:00

te ofrezco angostas calles,
desesperados crepúsculos
la luna de andrajosos suburbios.
estoy tratando de sobornarte
con dolor,
con derrota.

J. L. Borges.

2009-12-26T04:26:00.000-08:00

Cuando no hay nada que decir no hay nada que decir. A veces pasa.
Las cosas porque sí, ya no.
Establezco los límites con un sable si hace falta.
Los dioses siguen observando, sarcásticos, los dictados de los hombres. Imagino que para ellos las convenciones son chistes que se cuentan los unos a los otros y no pueden parar de reír.

f e l i z 2 0 1 0..

(escuchando Sleeping in, de Service Postal)

No hagan ruido por favor.

2009-12-08T06:02:00.001-08:00

Las palabras esconden secretos innaccesibles y bellos.
Pero a veces no sirven ...
cuando el dolor es un abismo, por ejemplo.
Entonces las palabras sólo son un conjunto de caracteres escritos o dichos.
Nada más.
Sí, a veces silencio, mejor silencio.

Interferencias.

2009-11-21T14:41:00.000-08:00

Sable elegante.
Sol de la tarde en Madrid.
En otoño.
Doy media vuelta.
Con ojos de cinc
un escaparate me mira.

Te pienso.
Y pienso que tú no me piensas
igual.
Y pienso que ya es hora de pensar
no pensarte.

Abrazo de luz,
mortecina.
Sable elegante.
Yo doblo la esquina.
El beso de los amantes
me sabe robar,
y me lleva.
Pasan diez, veinte, treinta minutos.

Las calles estrechas,
el sol que se muere
la gente que duerme la noche más larga.
Te pienso
mis labios sonríen
ya estoy en el metro
un hombre me mira.
Se cierran las puertas.

Soledades
que estrechan sus cuerpos
haciendo reunión.
Te pienso.
Mis labios esgrimen la única sílaba
que sabe decir.

Te pienso.
Se abren las puertas
la voz que recuerda el peligro
del hueco que hay entre coche
y andén,
qué pena me da.

Y pienso que tú no me piensas
igual.

Nunca me gustaron los cómics.

2009-11-15T05:53:00.000-08:00

Nunca me gustaron los cómics. Quizá esto sea un defecto, no lo sé. Uno de ellos. El caso es que de forma casual me he hecho adicta a este libro, de Miguel Brieva, mitad cómic mitad enciclopedia. Es de esos libros que te auxilian y te salvan de la nada en cuanto lo abres y miras una de sus páginas.Y es entonces cuando te sientes más reconfortada.
El mundo en el que vivimos no es el mundo con el que soñé. Y ya estoy legitimada para decir esta frase tan lapidaria y contundente, trasnochada si quieren. Pues la treintena me ronda. Ya no soy una jovencita. Y llevo unos meses con una capacidad increíble, y dolorosa a la vez (no sé si el dolor va por delante), para mirar al pasado, a los días que fueron. Y es entonces cuando siento una nostalgia terrible y es como si alguien desconocido hubiera usurpado la piel de aquéllos tiempos, hubiera robado el brillo que teñía todas las cosas. Un barniz
de eterna duración, pero de eterna duración caducada. Es ahora, en este estadio de mi vida, cuando creo que nada es eterno. Pero no hay nada que avale mi teoría presente ni la contraria.
Ayer sobrevivimos a lo que fuimos quizá, o a lo que tuvimos, y ahora sobrevivimos a lo que somos y no somos, y a lo que queremos ser. A lo que tenemos, a lo que está, y a lo que brilla por su ausencia y creemos anhelar, al recuerdo y su sútil tiranía. La cosa está en que sobrevivir es el verbo y el núcleo de la oración principal. Viviremos hasta que ya no lo hagamos más y hayamos sido eso, un momento en la historia, una luz que compartió la oscuridad del firmamento. Pero mientras viva, quiero volver a soñar.

Nueva Enciclopedia Clismón. Bienvenido al Mundo, de Miguel Breiva.
Antídoto contra la indiferencia y diagnóstico del mundo en que vivimos. Humor e ironía siempre al quite. Menos mal.

Tres secuencias en ningún tiempo particular.

2009-11-06T04:17:00.000-08:00

En el cine, nos susurramos besos sin tocarnos.

Un café puede alargarse tanto... tu voz mi cuerpo, tu cuerpo mi voz, - el café es lo de menos - desean y esquivan el encuentro. Todo, al consumarse, ha sido negado antes.

En cualquier instante mis miedos se abren, tu alma se duele y el silencio respira. Campa a sus anchas.

(Ejercicio del taller Literario: escribir unas instrucciones para enamorar. A mí me salió esto)

Noctiluca

2009-11-02T04:39:00.000-08:00

Nocti Luca

fosforece

en su mar...

domingo sin sol.

2009-10-24T13:10:00.000-07:00

No me preguntes si hay truco, si hay secreto
si hay algo que aún te pueda dar.
Si hay lluvia que no cala o espejos ciegos.
No me preguntes.

Quédate,
y no digas más que el silencio.

No cuestiones el sueño de los atletas
la hipocresía de los credos,
la soledad de las masas,
tu soledad.

Quédate,
y no digas más que el silencio.

No discutas mis miedos, que son míos
ni quieras saber del otoño,
no olvides los besos que nos dimos
los suspiros.

Quédate,
y no digas más que el silencio.

No intentes disuadirme, no valdrá
ni descifrar la melodía, -si la tiene-
de mi tristeza y nuestras lágrimas.

Quédate,
y no digas más que el silencio.

Adverbio de tiempo que no hay que dejar escapar.

2009-10-19T13:15:00.000-07:00

A veces
sólo a veces
el silencio se hace oír
y por sus poros de tela de malla
satinada
puedo acaso percibir de algún modo
extraño
algo de lo que guardas
algo
de lo que queda
para ti.

todo ese amor.

2009-10-13T16:16:00.000-07:00

Ana y Manuel no tenían más que decirse. No tenían más que reprocharse el uno al otro. Aquella noche resultó ser la última que pasaban juntos. Los besos y las caricias, los abrazos exacerbados, fueron sólo trocitos que construían el puzzle de un adiós anunciado. Y al día siguiente, vaciados de toda la nada que habían ido acumulando, al mirarse a los ojos, encima de un hule de cuadros amarillos, había otra vez nada. También había amor, pero llegaron a la conclusión de que el amor no bastaba. Al menos, en ese mapa de vida que los dos habían trazado, el amor a secas no era suficiente. Ambos carecían de lo que el otro necesitaba y esta cuestión fue minando los días y las horas, los segundos, las vidas.
Era domingo. Domingo áspero. Domingo frío. Domingo gris. Aunque el sol calentara de lo lindo ya a esas horas. La tristeza fue abriéndose paso lentamente, con el tintineo de las cucharillas del café cuando rozaban los vasos de duralex encima del hule de cuadros. La parsimonia. La parsimonia de las miradas. Eran signos de muerte. De fin.
Manuel se levantó, cogió su vaso y lo colocó en el fregador. De espaldas a Ana, se quedó clavado en el suelo, sus ojos fijos en el rombo rojo del azulejo, ese que se repetía en toda la pared de la cocina.
Ana encendió un cigarrillo, todavía en la mesa.
Manuel dio media vuelta y besó la frente de Ana, al mismo tiempo que cerraba los ojos, como si una acción llevara implícita la otra.
Ana no se inmutó.
Manuel quitó sus llaves de la cerradura de la entrada, abrió la puerta y salió de la casa.
El puente más grande del mundo no hubiese podido salvar aquella distancia, que crecía a cámara lenta y sin posibilidad de dar marcha atrás.
A pesar de todo ese amor que parecían profesarse.

Otoño.

2009-10-05T05:27:00.000-07:00

Se propuso escribir en una lista todos sus miedos.

Pero, una vez más, sintió vértigo.

Sintió miedo.

Guardó su hoja de papel arrancada de un cuaderno.

Mañana será el día, mañana escribiré miedo a miedo.

Y regresó al sillón donde había estado sentada.

El sol ya decía adiós.

Antes que ayer.

hablamos.

2009-09-22T12:39:00.000-07:00

Encontrarse en la encrucijada de estar perdida.
Calcular los porcentajes de relevancia y alivio,
consuelo y acierto,... que componen cada palabra
que el viento abraza, -si esto pudiera hacerse-
y constatar que el vacío alcanza la mayoría absoluta.

Se Es. (como en el salón de casa)

2009-09-17T12:03:00.000-07:00

''Se es lo que se es
lo que siempre se ha sido,
se siente lo que se siente
en el centro del centro silente
tenga o no tenga evidente sentido
y rara vez se es
tal y cómo se quiere,
se llora lo que se llora
uno no elige de quien se enamora ni elige las
cosas que a uno lo hiere

y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto,
así como Aquiles por su talón
es Aquiles

la sed aquella sed
la que el agua no cura
la cruz de un presentimiento
que no sueltas hacia los cuatro vientos
con el mandamiento de buscar a oscuras

y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto,
así como Aquiles por su talón
es Aquiles''

Jorge Drexler.
(con nuevo disco en el horizonte)

tramo

2009-09-13T11:52:00.000-07:00

Perder se, perdemos, perdí, perdida.
Porque perderse forma parte de la vida.

Saturday Night Live.

2009-08-29T13:03:00.000-07:00

22:03 horas. Sábado por la noche.
La duda se engarza en el hilo de un pensamiento.
22:06
La duda se despeja.
He decidido descansar, darme una tregua.
Ser egoísta.
Y bailar sola, al menos esta noche.
Mirar la vorágine
que nos devora, en la distancia.
Que nos apena.
Imagino una muñeca hecha a mano,
de trapo, con dos o tres cremalleras.
Creo que soy yo.
Que eres tú que somos todos.

Tengo pocas certezas, casi ninguna.
Pero si tuviera que apostar por una
creo que elegiría ésta:
La alegría o la tristeza
no es lo que se ve
es lo que va a la orilla de la piel,
por dentro,
de las dos o tres cremalleras.

22:37 horas.
El sueño da toques a mi puerta.

2009-08-19T13:14:00.000-07:00

Pensamientos cosidos uno a uno.
Y de la chistera van saliendo como salen los pañuelos del mago.
Se disparan.
El efecto dominó y la angustia calculada.
Añoro esos días de invierno, de noche temprana.
De atardeceres de miel, de luces amables.
A veces el sol,
sátira implacable
en la escena del mundo.

Treinta líneas.

2009-07-28T04:44:00.000-07:00

"El escritor empieza a teclear con prevención. Tiene que escribir un cuento corto...."

Quim Monzó, Mil Cretinos.

2009-07-23T06:06:00.000-07:00

El dolor es una goma verde de unos treinta y cinco centímetros.
En su elasticidad
la tortura
se regocija, campa a sus anchas.
-No es cifra baladí treinta y cinco centímetros-
Se mira, buscándose,
buscándome.

Hace unos díasTxe Peligro en su Planeta Imaginario abordó el tema de la tortura individual, una de los múltiples ropajes de la imaginación.
Dos días en el mar no son nada.

Autodestrucción.

2009-07-12T14:31:00.000-07:00

A veces, nuestro extraño deseo de parecer únicos ( igual a ser únicos en nuestros cerebros oscuros a veces) nos separa. De parecer originales, nos aleja. Los unos de los otros. A mí de tí. Y es algo que sabemos. Pero no podemos dejar de intentar parecer ser únicos.
En un vagón de metro cualquiera alrededor de ti hay un montón de personas que son como tú. ¿Por qué pensar que somos diferentes (igual a mejores en nuestros cerebros obtusos, a veces)?
No sé si me explico.

2009-07-07T12:23:00.000-07:00

Creo que el arte es emocionar se.
Emoción que no se explica, porque se des figura.
Sentir un soplo de alivio o angustia.
Estar vivos.

Fase Ñoñus, ñoñi.

2009-07-04T11:46:00.000-07:00

Qué decir de lo que es enamorarse. Qué decir del amor. Si no sé nada. Si nadie sabe nada. Han pasado los días y aún tu imagen pasa sin permiso a aldeas concretas de mi memoria. No pasa, no. Habita. Su color rojo aún es fresco, como óleo de lienzo que mira con docilidad la mano del pintor, siempre caprichoso. Sí. No te has secado todavía. No sé si lo harás. Confío en que sí, te transformarás y tomarás otro cuerpo, hecho con el molde de los amores perdidos y tintado con la nostalgia del tiempo. Qué decir de eso que huele a ti.
Tú no eras nada particular, seguro que tus notas nunca nunca brillaron, ni eras el más guapo de la clase. Ni de aquel lugar donde nos conocimos. Tampoco. Tu inteligencia pasaba desapercibida. Igual que tus camisas, y tus silencios al fondo de la planta. Tus enfados contigo. Te miraba en lontananza -era un espacio rectangular- y tus ademanes erizaban mi ternura. Era entonces cuando sólo quería estar a tu lado. Que llegases a mi soledad de trabajadora esmerada y te echases unas risas conmigo. Nada más. Que buscaras mi complicidad, para ayudarte a llevar la carga. Y que te acercaras a mí con cuidado, respetando el aire que separaba tu cuerpo del mío. Que rozaras con la manga de tu camisa de cuadros -esa que nunca destacó-mi hombro vestido de verano. Y tus pies te regresaran al sitio inicial, dejando un murmullo sordo en la moqueta que compartíamos. Mi quehacer diario tomaba otro cariz cuando la casualidad o el destino, no lo sé, quiso que estuviéramos cerca. La tiranía del azar o el destino, qué más da, campó a sus anchas, y, puso la guinda al pastel. Amargamente te lloré, sin soltar lágrimas. No había más remedio que decirte adios y punto. Lo asumí sin pataletas. Aunque en momentos deseé no haberte conocido para no tener que añorarte. Conocer, añorar, tener. Tener. Era el verbo que se me resistía.
Según escribo estas palabras en esta tarde de sábado, escucho a Ben Sidran, el pianista de jazz. Y moriría por volver a aquel momento en que te hablé de él por primera vez. No lo conozco, dijiste. Te hablé de su hijo, ¿conoces a Leo Sidran? ,Tampoco lo conozco. Pero querías saber y me sonreías, y escrutabas con tus ojos la intención de mis frases, aunque ahora no te acuerdes, y en este instante estés llenando la suavidad de otra mujer.

2009-06-25T13:29:00.000-07:00

Estoy en una sala de espera cualquiera en una noche de urgencias cualquiera. El azul del gotelé que me rodea subraya la soledad de la estancia. Estoy sola, sí. Lo que quiere decir que no hay nadie más. Únicamente los pomos de las puertas tienen aisladamente un halo de vida, que precede a algún médico que por circunstancias que desconozco y no me importan, entra y sale. Sale. Entra. El chasquido del picaporte. Por lo demás, ninguna cosa digna de ser resaltada. El pvc de las sillas, tan ergonómicas ellas, hacen que cuando me levanto, cada diez minutos más o menos, la falda se quede pegada a mis piernas por el sudor y yo tenga que recomponerla con mis manos. Lo hago de forma discreta, pero no disimulo, pues ya he dicho que estoy sola. Completamente sola. En esa sala de espera nadie me puede acompañar. Qué puerta se abrirá ahora, me digo. Enciendo un cigarrillo, yo que siempre fui fumadora, sí, fumadora pasiva. Y me vuelvo a sentar, cruzando las piernas, y pienso en lo que un día nos dijimos. Si hay amor, nos dijimos. No lo hubo, pienso. Apuro el cigarrillo sin querer, como si éste fuera kilométrico y yo una fumadora empedernida. Y ya no sé si lo que pienso lo soñé o sucedió en realidad. Da igual. Tiro la colilla al suelo y la aplasto con fuerza. Después la lanzo con el pie a un lugar en penumbra de la sala, detrás de una maceta con una planta verde, también de plástico. Sin embargo nadie ve mi gesto, pues sigo sola en la sala de espera. Y no sé si me duele más el recuerdo o la angustia de pensar que al final nos queda tanta soledad. Que tengo para dar y tomar, vamos.
Los picaportes de las puertas ya no se oyen apenas. Ya ningún médico sale. Ya ningún médico entra. Creo que la urgencia de mi urgencia remitió al entrar en esta sala. En la que sigo, sola. Con la amenaza de lo que es una puerta cerrada. Y el silencio de un pomo que no se mueve. Y el azul grotesco de un gotelé ochentero.

Tonight.

2009-06-22T17:11:00.000-07:00

Esta noche el azul del cielo no es azul
y las estrellas no son estrellas.
Son desiertos sin oasis,
desiertos eternos
de un largo sin medida
y sin caminos.
Pupilas blancas
opacas, sordas,
huídas.

2009-06-16T05:56:00.000-07:00

El frasco de cristal vacío
observa
todo acontecimiento.
Desde la balda roñosa
de siempre
muerde en su soledad
un grito.

Él la mira y le dice
qué guapa estás, cuánto te quiero
sin saber aún
cómo esquiva ella el impacto
de sus palabras.

Si atisbara de lejos, tan sólo
el impacto.
Su cigarro se ladearía a lo James Dean,
en su boca,
y caería al suelo,
con el peso del plomo.
Y esa mueca
sería lo más parecido
a dictar sentencia.

En su solera, el frasco de cristal
sigue participando de la indiferencia.

Movimiento cíclico.

2009-06-05T04:34:00.000-07:00

A la una de la tarde fluyeron. Había llegado la hora, después de varios días dando toquecitos en las paredes del corazón. La esperanza de vida de un corazón encharcado no es larga. Hay cosas que al morir dan muerte a la muerte. Las lágrimas brotaron al mediodía y presintió que se estaba haciendo más fuerte, a pesar de los surcos y el tiempo en cascada a sus espaldas. Aquella fuente escalonada, desnuda de agua, absurda, de un azul descolorido y habitada por la mirada triste de los patos que allí permanecían con la fe del que ya no tiene nada que perder, había revolucionado su interior. Pensó que la crisis había llegado a todos lados. ¿Y qué pensarían aquellas aves huérfanas que antaño fueron el juguete de todos los niños? se preguntó sin darse respiro. Subió al autobús y se sentó llevada por la inercia de las cosas que se hacen a diario.
Dos días después, sentada en su silla de estudio, cada gota se deslizaba por su rostro en una caricia suave y cruel. Existen todo tipo de caricias en este mundo. Las hay también con grandes dosis de ironía. De una sutileza que las palabras no alcanzan a explicar. Y el momento reservado para cada gota era único, pues en él se libraba una dura batalla. No tenía duda de eso. Sabía que eso era tan cierto como el olor de la tierra mojada cuando llueve. Y que ella respiraba con un placer inmenso.

Memorandum

2009-06-01T05:14:00.000-07:00

Nota del día:

abrazar el instante.
es lo único que tengo.

Ojos azules.
Canción tradicional peruana.

Lección de párvulos.

2009-05-29T04:48:00.000-07:00

Por fortuna,
para mí,
no eres sólo el músculo que sostiene
tu vaquero ceñido.
Ese al que atribuyen la excelsa tarea de pensar.
Tu músculo, a veces bravo, erecto y contento.
A veces, flácido y pequeñito.
Se estira y se encoge.
Pero no piensa.
Menos mal.
Tu cerebro es otro músculo, sí.
Atrofiado y confuso.
Confundes los músculos,
no lo tienes claro.
Cerebro y pene son dos cosas distinguidas,
pero diferentes, lindo.

Desencuentro

2009-05-23T03:36:00.000-07:00

Mi corazón se topó con tu boca.
Pero aquel encuentro no bastó.
Nuestras direcciones
tropezaron en un punto irremediable.
Y aquella noche de luna sola
miramos a otra parte.
Pena la mía.
La tuya no sé.

(foto de Campicampón, artista del theremin y el tenorion, y el serrucho, y no sé cuántas cosa más...)

2009-05-17T04:49:00.000-07:00

Tus silencios son objeto de mi devoción.
Tus palabras, reflejos candentes en el espejo
de un mar del que nunca se vuelve.
Y mi nostalgia,
un lucero que insiste en la noche azul noche.

Te pienso con recelo.
Y sólo pensarte se me antoja un regalo.
La quietud de mi boca pierde la compostura
y la risa es un ademán que, sin ser aprehendido,
sale, se esconde, mira y vuelve a salir.

Mis ojos buscan la complicidad de otros ojos,
en aquel vagón de la linea seis de metro
pero - pienso- no la necesitan.
La alegría se retroalimenta
cuando no es superflua.

Y desde ese espacio cosmopolita
a través de esa mueca
salto al abismo de aquel mar,
incivilizado,
que siempre fue mío.
Y al abismo silente
de tus manos.

Unknown.

2009-05-12T13:33:00.000-07:00

¿Qué forma tendrá cada uno de nuestros pensamientos,
si tienen forma?
El cerebro, el gran desconocido.
El misterio.
La luz y la oscuridad.
La cordura más atroz, la genialidad más pura, la locura.
El sol y la noche. La luna.
Todo se da en él.
En él todo es vigilia.

2009-05-03T05:55:00.000-07:00

Aquel cuaderno tan simétrico y perfecto.
- ambición abocada al fracaso-
Tan inútil y absurdo.
Sólo era caricatura
o esperpento.

Ya no te quiero.

un instante preciso

2009-04-25T07:44:00.000-07:00

Mientras yo muevo los pies en la cinta estática
mi hermano está cruzando el océano
a punto de llegar a Chicago.
Escucho "Salvapantallas", de Jorge Drexler.
Y sonrío en un instante preciso.
Uno.

Un trocito del documental de Manuel Huerga. Tuve la oportunidad de verlo entero y es muy lindo. De verdad.
Se estrenó en el festival de cine de Málaga.

(ojo al La del timbre de la bici,...)

2009-04-21T13:55:00.000-07:00

La luz nos dejó a oscuras
en las esquinas de nuestros rodeos,
de estar al borde, a punto
de tirarnos al miedo.

La suerte no está de nuestra parte, los dioses nos tienen maniatados.
Te quiero, pero no es el momento.
Lindas excusas de espejo.

Tú quedaste parado
de espaldas.
Yo volví a casa con mis cosas
y el estómago enlazado.

(fotografía de Roger Ballen)

2009-04-15T06:06:00.000-07:00

Jugamos a la importancia.
El corazón, raso.
Las palabras, ruido.

(Fotografía de Alessandra Sanguinetti)

Mística.

2009-04-11T03:13:00.000-07:00

Cuántos pasos he dado durante el trayecto de vida
que llevo recorrido.
Pasos reales.
De pisadas en el suelo.
De pies cansados o frescos,
vestidos de distinta manera.
Cuántos.
No alcanzo a descifrar toda la tristeza y alegría,
la ilusión y el desengaño,
el deseo y la apatía.
Es tanto.
Los pasos metidos en cajas de zapatos.
Ordenados y dispuestos según la lógica
de un metódico dependiente
de una franquicia centenaria de telas.
Imagino que no,
que es imposible contar y darle un sistema .
Que controlar es un verbo peligroso
y dañino casi siempre.
Los pasos que doy y que daré.
Y aquéllos que vivirán en mis pies eternamente.
Sin ser dados.

El traqueteo de la escaleras mecánicas
del metro
en un día de precepto
resucitan el silencio.
Y de repente estoy desnuda ante él,
ausencia que entre tanto ruido
buscan mis pasos.

Sin título.

2009-04-05T11:27:00.000-07:00

Cuando las palabras sobran y no alcanzan. Cuando el silencio lo llena todo. Cuando es mejor callar.

Encajar la vida
en los rígidos esquemas del lenguaje
y a la realidad en el estrecho marco
de las leyes de la ciencia
bien podría denominarse
un proyecto.

si supiéramos claro está
a qué nos referimos
cuando decimos realidad
o decimos vida

me basta esta música
esta noche este humo
esta luz amarilla
en una esquina.

renuncio
no persigo
las más nobles ambiciones

me basta la certeza de tus manos.

Otros demonios, de Sergio C. Fanjul. Su primer libro. Su blog, PlanetaImaginario. Txe Peligro, su nombre, por el que es conocido.
Uno de los poemas de este libro. Para comprar y leer. Para regalar también.

De repente extraños.

2009-03-28T12:01:00.000-07:00

Las sombras dibujaron ángulos.
Los ángulos de la cama acotaban un jardín
marchito, de rosas muertas.
De pronto, una ausencia.
De algo que creyeron innecesario incómodo
fuera de lugar.

Sin embargo, una ausencia
imposible de amordazar.

Las sandalias
en aquel cuarto desangelado,
una naturaleza muerta.

Conditions

2009-03-22T15:18:00.000-07:00

No me des tus razones.
Dame tus manos.
No quiero tus palabras
ni tus discursos aprendidos
con vocación de pavo real.
No vengas entonces.
Abstente.

Dame tus manos
y una piel donde mi caricia
quepa sin dolerme.
Un aire, que respirado,
nos hable el uno del otro.

Entonces, te espero.

XXIX

2009-03-15T11:56:00.000-07:00

El sol de la ciudad
es el crisol. El aire, transparente,
y la Gran Vía
ecuánime.
En su desorden.

La primavera llega.
La primavera duele.
La primavera en el rincón
de mis dudas.

Los días más largos.
Y yo más pequeña.
Miro al suelo,
mis zapatos esquivan
otros zapatos que
corren que vuelan.

Miro al cielo y juego a tener fe
en cualquier cosa sobre la
faz de la tierra.

La Gran Vía,
en su rara belleza,
intacta.

2009-03-07T10:29:00.000-08:00

Tú te bebías mis ojos y sus lágrimas.
La tuya, tu lágrima, hibernaba en su lagrimal,
y nunca tuvo carnet de identidad.
A veces, los dos.
Hechos un nudo.
A veces, me abstraía en la acuosidad de tu mirada.
Tu lágrima, discreta.

intermezzo

2009-02-24T06:52:00.000-08:00

dime
¿cuándo es de noche?
si las nubes nos siguen sin tregua
y las estrellas se quedan
sin esperar nada.

dime por qué hoy lloras
si aquí estoy.

dime por qué las flores tienen
el color de las flores
y algunos corazones
son de cristal.

dime por qué hay ruido
y no se rompe.

antropología aplicada

2009-02-21T05:12:00.000-08:00

"El mundo no es precisamente igual cuando todo tiene dos nombres distintos; es una noción extraña en la que pensar."

dice Randall, en Marcas de Nacimiento.

(un pensamiento)

2009-02-14T08:51:00.000-08:00

Es el instante de mirarte en un espejo. Ése, único y solo, tantas veces repetido. Y sin el que no podríamos vivir. Algo de perversión y búsqueda de placer. Algo de dulzura contigo. Algo de tiranía y exigencia, también. Complacerse, a veces. Inquietarse, a veces. Básico, siempre.
¿qué haríamos si no existiesen los espejos?
¿y si nunca hubieran existido?
Qué hubiese sido.

(después de una conferencia)

Michael Jackson

2009-02-05T16:14:00.000-08:00

esto es baile y lo demás tontería.

soñamos

2009-02-01T13:06:00.000-08:00

antes de ayer soñé que era niña y judía
tenía que exiliarme con mis padres lo antes posible.
de la urbanización de la sierra donde viví feliz.
durante poco más de dos años (en la realidad)
yo, mientras mis padres se preparaban,salí a los jardines
a buscar las muñecas que había perdido.
tenía que ponerles el abrigo.
Fermín, el jardinero y amigo de la familia, me ayudaba
afanado,
como cuando nevaba mucho y nos montábamos a caballito
mi hermano y yo a sus espaldas
para no mojarnos cuando veníamos del
colegio.

(un sueño que no es raro no es un sueño.
y la infancia nunca se va.)

( )

2009-01-28T13:09:00.000-08:00

la vida son tres gotas en el cristal de la ventana de tu habitación un día de enero que te levantas tarde y todo el tiempo parece nada y a la vez tan largo. las horas son muertas si no las resucitamos. y si las resucitamos tarde se vuelven en contra de nosotros. la vida es una vuelta, y otra, y pasa un tiempo. la vida es una vuelta y otra, y el tiempo pasa. y todos pasamos dando vueltas como la vida da vueltas. las cosas dan vueltas. los afectos dan vueltas y me pregunto por qué tanta vuelta. por qué si yo estaba dispuesta a darte todo. por qué si estoy dispuesta a disolverte en esa ternura, que sin querer, me prometiste. pero todo da vueltas. y va y viene. y es igual que estar en el vagón de un tren en marcha, mientras tú sentada, piensas cuánto tarda. de repente no sabes si te mueves tú o el tren. y a veces crees estar moviéndote y sin embargo das vueltas, aunque te mueves. y al revés también.
la vida es el silencio que siento cuando escucho el silencio. la vida es la risa de mi dentista con mi misma edad, y su cara de niño eficaz y obediente mientras yo lo miro mirar la funda que después colocará en mi diente. la vida es yo sentada en el sillón azul de mi dentista. la vida es la palabra que no digo y el hueco tenaz. la vida son las pinzas de colores que cuelgan del tendedero, huérfanas de ropa a la que pellizcar. la vida es el viento y un suspiro. un guante, si le doy la vuelta. una mirada por dentro. una mirada que es un imán, que no puedo esquivar por eso, porque es un imán. un instante de nada, congelado entre tu retina y la mía. un espacio en blanco. una silla vacía. la vida, el tiempo que pierdo sin crear en mí ningún remordimiento.
mi beso en tu mejilla.

H e i d i

2009-01-22T12:09:00.000-08:00

a que es graciosa??

no digáis que no...

2009-01-18T07:56:00.000-08:00

el hombre orquesta tocaba cada instrumento como si fuera su juguete mejor.
como si estuviera en peligro. y se lo fueran a quitar.
entonces nacía el duende, la magia.

contra el dolor y la sinrazón

2009-01-11T13:26:00.000-08:00

Gracias Jorge, de nuevo, por contar las cosas tan bien contadas.
En este momento.

un día del mes de enero

2009-01-08T10:38:00.000-08:00

hoy
se me enredan las ideas en las pupilas de tus ojos,
se desploman mis esquemas de acero en tus brazos,
se sueltan el pelo tus caricias rozando mi piel.

hoy
el sol de invierno se convierte en fuego que arde
la escarcha que somos se reblandece
en cada requiebro de tu voz esperan mis silencios

hoy
los dos militamos en algún lugar que nadie vio aún
regalamos la voz y las ganas a las nubes de un atardecer
sin más lema que el argot del susurro en tus cuerdas vocales,
sin más himno que la cadencia de nuestros cuerpos entre las sábanas.

hoy
al verte, sólo quiero estar contigo
al tocarme, quiero ser la única para ti
al sentir tus dedos fuertes, lentos desabrochar
mis corchetes, mis heridas
hoy
quiero que el tiempo se pare.

hoy
quiero que sea ayer y mañana
para colocar mi sed muy cerca de tus labios
para gritar a tu soledad que aquí te espero
para ahogar esta angustia en los besos que veo venir
que ya están tardando.

Resaca

2009-01-01T11:34:00.000-08:00

Somos de cristal fino
y cualquier aliento
blanco y sutil
nos modifica. Puede
que lo sepas, o que vivas
en la ignorancia.
Puede que, sabiéndolo,
finjas que te da igual.
No te opongas, porque tienes
todas las cartas para perder.
Somos de carne y piel,
todos.
Hueso y corazón.
No pienses que ser diferente
te distingue, ¿por qué?
No querido, no te empeñes
ni te empañes.
No destacas.
Aunque tú sólo eres tú.
Inexorable.

2008-12-21T12:17:00.000-08:00

El tiempo.
Crecer.
Feliz 2009.
beso.

Adios

2008-12-17T06:04:00.000-08:00

Erguida en el asiento del autobús, Celia se desdibujaba igual que se derrite una estatua de sal. La noche, agarrada a sus sienes, era una suerte de escenario en el que estaba a punto de bajarse el telón. Así lo esperaba. El frío había amainado pero su gorro de lana verde botella estaba incrustado en su cabeza. Le daba pereza quitárselo. Un chico que se había sentado mirando para atrás, disimulaba leer el periódico, y en tiempos casi calculados por el mejor reloj suizo, alzaba la cabeza esperando un gesto de ella, un destello en su mirada, que abriesen la veda, y diesen esperanza al ímpetu de su bragueta. Celia también disimulaba y hacía como que no se enteraba de nada. Como muchas veces. A fin de cuentas esto era sólo una anécdota en el universo de las anécdotas. Absorta en sus pensamientos circulares, miraba al frente y siquiera los zarandeos del autobús conseguían distraerla. Ni la conversación subida de tono del grupo sentado atrás. Sólo pensaba y no podía dejar de pensar. ¿Qué habría pasado si aquella persona no se hubiera cruzado en sus caminos? Las estrategias son espejismos. Los planes, intentos fatuos que nos emocionan creyendo que así controlaremos nuestras vidas. No importa, se dijo. Una y otra vez. Pero sí importaba. Las heridas dolían, aunque el viento traía el olor de la tierra mojada. Por un instante sonrió. El chico del periódico bajaba en la próxima parada y sin perder la esperanza aún, ya en la acera se paró a mirarla. Celia seguía disimulando, como tantas veces había hecho. A ella le quedaban dos paradas para pisar tierra firme y dirigirse a su casa. Pulsando el botón para avisar al conductor, dijo adios a ese tren, del que ya se había apeado hace tiempo, sin saberlo. Dijo adios a ese tiempo que un día creyó eterno. Celia dijo adios. El conductor paró y las puertas se abrieron.
El telón cayó.

2008-12-11T15:02:00.000-08:00

El hueco de mis manos
volvio a ser hueco. Añoranza
de una nariz exquisita.
Silencio y escarcha.

2008-12-09T01:03:00.000-08:00

Mis lágrimas
gotas que caen del techo
de mi tristeza
o mi alegría.
Instantes derramados.
Como gotas de lluvia.

2008-12-02T14:32:00.000-08:00

Los árboles duermen.
La luna mira el blanco de la nieve
y se sonroja.
Ve su cara en un espejo.
Le da vergüenza.
Y siente frío.
El hielo de menta hoy es amargo.
Hoy.
Esta noche un instante.
Los árboles duermen,
acurrucados
hasta que el sol salga.

presagios 2008

2008-11-30T12:25:00.000-08:00

Luces de ciudad
encendidas a destiempo.

Artificios gourmet
de la mano del hombre
para dar sombra a las verdades,
durante un tiempoestereotipo
de paz y de amor.

Que no las veamos ni escuchemos
que nos duelen. Las verdades.

Luces que insultan
y nos engatusan,
con la astucia sedosa del encantador
de la serpiente.

Que no dejen de aturdir
cada neurona de cada cerebro
que habita la ciudad.
Las luces.

Luego, apagadas
serán peceras vacías
donde volver a ahogarnos.
Las bombillas.

Dan igual
la tristeza y la alegría.
Dicen todo lo curará.
El tiempo.

Yes, say yes.

2008-11-26T02:07:00.000-08:00

Un regalo es ir a ver a Ana Laan actuar. Un regalo es ver cómo Sebastián Merlín, un hombre orquesta bajado del cielo, acaricia los instrumentos. Da igual si es el bajo, el charango, el cajón o la pandereta. Es una delicia siempre. La sensibilidad elevada a la máxima potencia. Dos sensibilidades exquisitas y sencillas, que es un placer presenciar. Dos talentos, dos encantos de persona. Una dulzura. Hacen una pareja artística tan linda. Ayer me dedicaron la última canción. "Si te quedas conmigo". Me puse un poco colorada y se me encogió el corazón. Regalo doble. Gracias siempre. Ana y Sebastián. Sólo puedo decir que es casi un delito perderse un concierto si se tiene la oportunidad. Os dejo aquí un video de un concierto de Radio 3. La canción, Chocolate and Roses, da título al segundo disco de Ana Laan, y nos habla de atrapar el momento y vivirlo, de descorchar la botella de vino y dejar que los dioses se ocupen de lo demás, porque al final, muy pocas cosas dependen de nosotros (así presenta la propia Ana la canción) Espero que lo disfruten. Es sólo un aperitivo. De chocolate y rosas.

Glósóli

2008-11-24T15:31:00.000-08:00

este video de Sigur Ros me parece tan lindo...

de una belleza que te transporta...

es largo, pero merece la pena verlo

con todos ustedes, Sigur Ros.

Huí

2008-11-20T02:53:00.000-08:00

Sus caricias tapaban mis miedos. Eran un bálsamo milagroso. Me transportaban a un amanecer que sólo él y yo podíamos explorar. Y era dichosa cuando sus dedos rozaban mis labios sin más tiempo ni límite que el que marcaba nuestro reloj. Dichosa yo entre todas las mujeres. Sí. Los colores de ese amanecer eran imposibles, de tan hermosos. No hacía falta que estuviéramos en la efervescencia del deseo ni era necesario nada extraordinario para que nuestros ojos llegaran al punto álgido más álgido de todas las latitudes y confines y allí, hicieran el amor. Las metáforas esconden muchos secretos y revelan lo más profundo del sentimiento. Aunque sólo sean metáforas y no existan más que en nuestra imaginación y en nuestros dedos al teclear. Jugar a recordar puede hacer brotar lágrimas o esbozar sonrisas. Pero si soy sincera pienso que rara vez decidimos nosotros jugar con los recuerdos. Son ellos los que juegan a su antojo. Nos llevan y nos traen. Muñecos de trapo a merced somos. Jamás avisan, por lo menos a quien escribe. El afilador de cuchillos sí va de frente y ahora anuncia sus servicios. Es lindo pensar que en la era de la tecnología y los iphone, sobreviva la voz de un señor que dedica parte de su existencia a limar hojas de acero con paciencia y amor. Y este señor también tiene la habilidad de transformarme y devolverme a la realidad misteriosa de las teorías del suizo Jean Piaget sobre el desarrollo humano, que había planificado leer esta mañana de jueves y un sol de invierno. Los cuchillos, afilados o no, de la memoria acechan y nos traicionan y los planes de una quedan reducidos a nada, o a una milésima parte de nada, si es que la nada pudiera diseccionarse en milésimas partes de algo.

Sus caricias tapaban mis temores.
Calmaban mi angustia.

Tormenta de lirios

2008-11-16T14:38:00.000-08:00

Fue hace tres o cuatro años, y lo pegó en un foro. Este chico no sabía lo que hacía. Al leerlo, me volví a enamorar de las palabras y volví a descubrir que son el instrumento más bonito que tiene el ser humano en sus manos, en su boca, en su corazón. Y contesté rápidamente algo así como "qué cosa más linda has escrito". La palabra "linda" fue clave e inconsciente. Ahora leo este texto, desde la distancia que el tiempo nos concede, y aunque de forma distinta, lo sigo saboreando.
Así conocí a Roberto.
Que lo disfruten.

"La Sala que estaba iluminada, en un suspiro se tornó oscura, la gente ahogaba sus palabras en lentos baños turcos de silencio. De golpe todo el mundo se calló, psicología pura, supuse. Me preguntaba a mi mismo, qué demonios hacia allí, apenas conocía un par de canciones de ese tipo, pero a la vez sentía ganas de que saliese cuanto antes y tratase de desarmar con su música el escepticismo que tenía a mi imaginación amordazada sin fines aparentes.

La penumbra se había hecho dueña de la situación, las luces rendían pleitesía a las sombras, y el escenario permanecía vacío, hasta que una cortina se entreabrió y por un hueco inverosímil se coló su silueta. Luces, el incendio artificial y por fin apareció él, liviano, lento como quién se dispone a mirar la tele después de un día infernal de trabajo, con carmín y melancolía en el remanso de su pelo ensortijado. Después de los primeros acordes y de su atávico acento de cafetín uruguayo, apenas pude recordar algo de manera objetiva, mi memoria me traicionó y sólo ahora después del torbellino, soy capaz de presentir, de presentir el lirismo de su guitarra que catapultaba relámpagos sutiles, de presentir sus versos telúricos enamorados del existir, de apenas discernir, la ciencia difusa que recorría los renglones de sus partituras y que se hacía desorden armonioso al entrar en contacto con la atmósfera, y a nosotros, su público, nos llegaba en forma de la más hermosa poesía. Palabras inconexas, que no desbaraten el éxtasis... Mestizaje, hechuras de Mago talentoso, el hermano luminoso de Lautreamont.

Una tormenta de lirios viajaba sobre nuestras cabezas, serena y hermosa, como la que vendrá el día en que todo acabe, y los relámpagos sutiles, haciendo su trabajo, enamorándonos a todos de la lluvia y sus sofistas, de la vida y sus pesquisas...

Consiguió transformar el teatro en un salón de espejos, y reinventó el amor para nosotros apenas un instante, es lo que pudo prometernos. Yo tenía sentada a mi lado a una nueva Eva, rebelde y vertiginosa, con todas las manzanas del mundo aguardando entre sus labios, y apenas la miraba temiendo desbaratar el embrujo.

Gracias poeta, por este paseo por el jardín secreto de tus miedos, esperanzas y amores, que supongo que son los de todos y que conforman un territorio común para la disidencia. Hasta siempre Jorge Drexler, bendito uruguayo."

.1 minuto 32 segundos de belleza y más.

2008-11-12T01:45:00.000-08:00

Bueno, ayer, mirando el blog de Dani,que además de un chico estupendo con el que te ríes un montón, es un guionista joven con un talento increíble que el pasado verano ganó uno de los premios más importantes de Cortocircuito, el certamen de cortometrajes más relevante en el país, con su guión La Princesa Alegría, que ya se ha estrenado en Santiago de Compostela en gallego y está a punto de hacerlo aquí en Madrid, pues me encontré este tesoro, con los que Dani nos sorprende siempre, de poca duración (no llega a dos minutos) que me fascinó. Aquí os lo dejo. Es una belleza.

El enlace que he copiado da acceso directo al Diario de la Princesa Alegría (cuenta casi día a día cómo ha sido el rodaje del corto), pero también podéis encontrar multitud de cosas interesantes (críticas de cine, muchos cortos- algunos son del propio Dani, recomiendo La caza del Gamusino-, también algunas cosas frikies, jejeje..., noticias varias, etc etc etc.)

Daniel Utrilla Cerezo, un nombre que dará que hablar...
Y no me puedo olvidar de Sara, fotógrafa, que hace unas fotos geniales, y dibujante, ilustrando La Princesa Alegría y poniendo mucha ilusión y frescura en el corto de Dani, estoy segura.

Que disfruten con todo.

para el dolor

2008-11-10T15:17:00.000-08:00

Ana van der Laan.
De su primer disco, Orégano.
Para el dolor.
.
.
.

Rayas

2008-11-09T06:33:00.000-08:00

Golosinas. Rayas. Ya ha llovido. Cuando Pedro Guerra entonaba esta canción José aún no había nacido. José es mi primo más pequeño, y yo soy su prima más mayor. Nuestra abuela Josefa se fue cuando José vino. Alguien muy importante para mí murió de repente, silenciosa, y llegó una personita que me hace soñar cada vez que sé de él.

A José, una tarde de verano, unos niños le quitaron su pelota de Spiderman (el hombre araña se ha convertido en su héroe, una tragedia para él) y después de llorar desconsoladamente durante media hora, se sonó la nariz, se limpió con el puño del jersey, y preguntó a su mamá, ¿y esto mamá, no será un sueño? No podía creer que ya no tuviera su pelota. Cuando la tía Leles me lo contó, imaginé a la abuela Josefa llenando de besos a José y limpiando sus lágrimas con sus manos huesudas. Y sonriendo.

Los sueños se hacen realidad y la realidad es parte de nuestro sueño. Y los sueños son inesperados, y lo que creemos un sueño ocurre de verdad, y lo que pensamos que es real, "sólo" es un sueño... y mucho más...

La canción se la dedico a los dos, a José, porque es una ventana de luz, y a nuestra abuela, que tanto amor me dio, con el que, sin querer, construí mi infancia.

(la parte final es la introducción que hace Pedro a otra canción que cantó,
recomiendo a todo el mundo escuchar este concierto en directo, enteeerooo!)

crac

2008-11-04T15:24:00.000-08:00

su corazón
blindado por las caricias
se quebró
y un soplo del silencio lo llenó de vacío,
como si nunca hubiera sentido.

el sol caía a plomo
sobre la carretera y el calor surgía
furioso de
entre los poros brillantes
del asfalto.

una maleta y un beso en los labios
su patrimonio
volver a mirarse en aquellos ojos
el paraíso perdido,
que nunca quiso perder, ni tener
ni añorar...

su corazón
acostumbrado a soñar
se había desinflado tanto...
y la palabra nunca
se instalaba
sin óbice ni clemencia.

2008-10-30T16:35:00.000-07:00

.hoy ha tocado ser desierto.
.qué le vamos a hacer.

Sos tan fashion, de Kevin Johansen, argentino nacido en Alaska,
y
genial.

(Bueno, no digo que no tenga algún defectillo por ahí, pero yo se lo perdono)

Ah, este post se lo dedico a Mux, que, hace ya tres o cuatro años, se le quedó una cara cuando conoció a este argentino,jejejeje, una cara digna de fotoooo!!!
Un besooo Mux!!!

2008-10-29T03:04:00.000-07:00

bueno, este video ya lo he puesto alguna vez, jejeje, y es que a veces me repito mucho... pero me deshago ante esta canción, ante Jorge y su interpretación.

perdonen las molestias.

Dedicatoria.

2008-10-27T16:28:00.000-07:00

A Todos ellos.

A los que se quedaron dormidos en el nunca,
a los que sueñan sus verdades y se las niegan,
a los que tienen mucho miedo,y lloran por cualquier cosa,
y se ocultan la cara de vergüenza.
A los tímidos, a los solos, a los raros
a los que dudan y dudan y les llaman inmaduros, débiles
a los que duermen en la fría cama del psiquiátrico
a las madres que cogen la mano del hijo ingresado.
Os digo que no nos vendan verdades, que la verdad no existe
la verdad y la razón son creaciones del hombre, para doler, para medir.
Hay que luchar contra el silencio, y la ignorancia,
Somos personas, no somos enfermos.
¿Quién tiene la Verdad absoluta, la Realidad Absoluta?
...Que la muestre, que la enseñe si puede...
¡es mentira, mentira, no existe!
A los que llevan cicatrices de haberse rajado las venas
a los que consiguieron no rajárselas,
a los que les paraliza la angustia,
les paraliza para ser, amar, soñar.
A los que llaman vagos, idiotas, locos, débiles.
No escuchéis la voz de los que viven sólo para afirmar, controlar
o los que saben adónde van, dónde están, quiénes son,
los que llevan la frente alta y no les tiembla la voz.
A los que la ansiedad-la sociedad les hace fumar dos paquetes diarios
a los que no son sociables, ni aptos, ni lúcidos
ni extrovertidos ni empáticos, ni asertivos ni normales.
A los que nunca superarán un test psicotécnico,
a los que llevan medicación en el bolso y el monedero vacío.
A los que ahora están atados a una cama y no nos oyen,
a los psiquiatras que abrazan a sus pacientes
y pidieron alguna vez consejo al que llamaron esquizofrénico.
A los que tenemos certificado de disminución
y leemos a Lorca y a Nietzstche y lo que haga falta.
A todos los que no soportaron el túnel y se fueron para siempre,
a los que atravesamos cada día el túnel agarrados a las paredes negras,
A todos los que saben o quieren escucharnos,
y no se fían sólo de los manuales, libros, tesis, estudios y estadísticas.
A los psicólogos que dan besos.
A los que hemos pasado ya el infierno y el cielo y no queremos volver
nunca más allí.
A los que roban dolor y devuelen en sonrisas, dice Sabina.
Y sobre todo, a todas esas pupilas dilatadas de tanta química que
miran aturdidas y absortas pero tienen luz más hermosa.
Que no existe locura sino gente que sueña despierta.

De la Princesa Inca.
Poesía publicada en un suplemento especial dedicado a la enfermedad mental, en el País.

en un rinconcito de Alcalá...

2008-10-25T08:17:00.000-07:00

abrazo tibio
amigo lindo
charlar contigo
sertir tu abrigo

be kind, for everyone you meet is fighting a hard battle

llorar de risa
perder la prisa
cantarle al viento
perder el tiempo

perder el tiempo

be kind, for everyone you meet is fighting a hard battle

amigo lindo del alma...

Be kind,
de la abuela de Bob Dylan y Dani Drexler.

Gracias Dani, otra vez, por hacérnoslo pasar tan bieen, tu guitarra, tus palmas, tu calor, tus coreografías, jeje, tus palabras cantadas, tus abrazos y cariños.

Y la alegría de alguien que está por venir... y que te espera al otro lado del océano.
.
.
.

.

y su melena se rebeló

2008-10-19T11:23:00.000-07:00

Queyi.

.gente que hace tantas cosas interesantes y bonitas. personales. auténticas.

.y no sale en los periódicos.

.ni en la tele.

No esperes...ni desesperes

2008-10-14T13:44:00.000-07:00

"Lassú
c´erano solo delicati germoli
e farfalle silenziose
e questo al bambino-terribile piaceva"

"Allá arriba
no había más que brotes delicados
y mariposas silenciosas
y le encantaban"

La increíble historia de la niña pájaro y el niño terrible.
Anna Castignoli.

... por las cosas que te encuentras sin esperarlas, y te sorprenden
en busca de una exposición me encontré con un cuento que dio sentido a toda esa tarde
...

El reencuentro de Viola y el Barón

2008-10-10T01:39:00.000-07:00

"he vivido trepado a los árboles desde arriba cacé jabalíes tuve incluso un amigo
bandido leí muchos libros canté y escribí"
"has vivido colgado en las ramas y los árboles sólo por mí,¿me amarás por encima de todo? Cósimo la mira y le dice que sí.
Y pinta un corazón como un tesoro como un secreto que se esconde entre las hojas,
y dentro una canción, Cósimo quiere a Viola mucho mucho tanto tanto
mucho más que tanto a Viola.
"¿Has traído hasta aquí a otras mujeres?" y él le dice que no bueno sí
"pero nada te igual en el mundo" y Viola responde,"tú, ¿qué sabes de mí?"
y descubren los mapas que esconde cada cual en su forma de ser
y desnudos durmiendo en un roble bebieron los rayos del amanecer...
"lo que quieras seré lo que quieras" eso fue lo que él quiso decirpero dijo "soy sólo el que soy y seré para siempre un reflejo de mí" y ella quiso decir "yo te quiero como seas te habré de querer" pero dijo " sé tú para siempre tú sólo"
Y adiós a las ramas se fue.

Y ahí queda el corazón...

Pedro Guerra, Ofrenda.

Biografía de una mano

2008-10-06T13:04:00.000-07:00

Imagina una mano salida de los escombros. Sólo una mano que con el puño cerrado aprieta un bolígrafo con todas sus fuerzas, para que no se le escape. Está cubierta de una costra de barro mezclada con cal. Inertes los dedos, heridos los nudillos, las uñas negras. Fue hace poco, en el último terremoto en China.
La mano que imaginas, ésa, la que tienes en tu cabeza, tiene una biografía escrita.
Merece la pena leerla. Yo creo.
Su autor, Juan José Millás.

" Esa mano, que se aferra a un bolígrafo como a un clavo ardiendo, se aferró en un tiempo remoto al tirante del sujetador o del camisón de una mujer, mientras la boca del recién nacido buscaba a ciegas un pezón. Más tarde, cuando su dueño braceaba satisfecho en el interior de la cuna, aleteó delante de sus ojos como un pájaro inexperto. Con ese pájaro exploró cada uno de los rincones de su ser, incluídas las remotas ingles, la boca húmeda, los misteriosos oídos. Esa mano llevó consuelo al sexo, pan a la boca, caricias al novio o a la novia. Abrió grifos, puertas, enciendió luces, reparó heridas, dibujó adioses en el aire, batió huevos, cosió dobladillos apagó fuegos, aplicó cremas. Tal vez pegó. Es mano escribió dictados y anotó números de teléfono. Por ella pasaron monedas y billetes, telegramas y cartas. Arrojó piedras, abrochó botones, sus dedos calcularon la profundidad de una arruga en la ropa, quizá en el cuerpo. Conoció el tacto del agua y de la tierra, el peso de un libro y el de una taza de café. Sabía cosas que la cabeza de su dueño ignoraba, como el número de teléfono de mamá o la disposición de las letras en el teclado del ordenador. Esa mano, con incrustaciones de cal, de yeso, de polvo de ladrillo, y que posee escaras semejantes a las del mármol, como si tuviera vocación de estatua, fue hallada por el fotógrafo entre los escombros de un colegio de la ciudad de Mianzhu, en China, tras un terremoto de 7,8 grados de intensidad. Un notable alto. Un notable de muerte, que dejó a la mitad el último capítulo de una historia sentimental conmovedora."

Volar y amar

2008-10-03T02:17:00.000-07:00

Paseo a tu lado
te llevo del brazo
saludo de lejos
girando a tu alrededor

me hago ilusiones
seguro te encanto
te enredo con besos
girando a tu alrededor

estuve sola pero no
estuve sola pero no

paseo del brazo
me muestro a tu lado
me suelto y te atrapo
girando a tu alrededor

espejitos del sol
las hojas del camino
que llega hasta tu casa
encandilada voy
levantando los brazos
riéndome por nada

estuve triste pero no
estuve triste pero no

resbalar entre las piedras
tanto tiempo
va quebrando mi paciencia
esperándote estoy
en mis ojos hay más
que la luz de tu ventana

fui muy cobarde pero no
fui muy cobarde pero no

Ana Prada Drexler, de su album Soy sola.

La pintura, de Marc Chagall, Cumpleaños

Paul

2008-09-29T15:24:00.000-07:00

José

2008-09-26T12:44:00.000-07:00

- Mamá, ¿ a que no sabes de dónde salen las mariposas?

- Sí, José, las mariposas salen de... un huevo.

- No mamá, las mariposas no salen de un huevo. Salen de un capullo.

- Ah, si si, de un capullo.

- Pero mamá, ¿ cómo van a salir las mariposas de un capullo, si capullo no se puede decir?

Retro

2008-09-21T21:34:00.000-07:00

Agazapados en ese abrazo, el miedo era un señor desvalido y pequeño. Se daban el mar con la naturalidad con que un niño plantea sus primeros porqués a su madre. Y sus ojos, al mirarse, derramaban todo el amor que contenían, sin ningún pudor. Unas horas antes, el deseo había dejado su abrigo en el perchero, y se habían amado con todo su cuerpo y toda su alma. Ahora ya, serenos, saboreaban aquel momento. Lucía, anillada al torso de Joaquín, desgranaba un rosario volátil de cuentas que ya no tenían el significado del dolor y el desgarro, como antaño. Ya eran sólo caricaturas que se desdibujaban en el tiempo. Todo era pasado. Y olvido. O por lo menos ella así lo sentía. Tenía el mar, con el que Joaquín le obsequiaba. Y sus manos. ¿Qué más podía pedir? Ya empezaba a clarear y la luz se filtraba por las ranuras de la persiana bajada pero no del todo. Joaquín no fumaba. Sólo en los instantes en que apartaba su mirada de Lucía, enfocaba al frente, a la pared de gotelé blanca, recién pintada. La vida es simple, como esa pared, pensaba. Y la emoción le agarró de repente. El vidrio de sus ojos verdes se dirigió a Lucía, que sonreía y besaba su hombro con dulzura.
Las siete y cuarto. Ningún despertador sonaba y nada era tan acuciante como para salir de aquella tierra prometida. Sin embargo, Joaquín no podía soportar aquella certeza. Y el miedo se quitó el disfraz. No puede ser, se dijo. La vida tenía que complicarse. En silencio, sin dejar huella (quería pensar), se ciñó sus pantalones azul marino, cogió las llaves y se fue. Siquiera tuvo el valor de mirar por última vez a aquella mujer. Pensó que daria pie a la duda y esto le hacía temblar. Pero no pensó que si había tenido la dicha de dar el mar y recibirlo, todo su ser quedaría marcado a fuego.

Lucía dormía, agarrada al mar de aquellos ojos verdes.

Lucidez

2008-09-16T06:13:00.000-07:00

" Quisiera sentirme cosa
porque son más libres
las cosas que las personas,
porque se conforman con eso,
solamente ser cosa "
(pensamiento de una chica esquizofrénica, y una voz de la radio. Cristina, Alias La Princesa)

Simplemente lúcida.

¿quienes son los cuerdos y quiénes los locos? el mundo, a veces, está muy confundido...
estamos muy confundidos.